Anoche me dí cuenta de cuan pocos recuerdos tengo de mi infancia. Y lo peor es que la pasé bien. Entonces caigo en la idea de pensar si es mejor ser chico o ser grande. Con los años uno se va olvidando de como veía el mundo cuando era chico. No es fácil ser chico, pero tampoco creas que ser grande es más sencillo. Quizás si hubiera más tiempo para jugar, cuando uno es grande, conservaría muchos de los valores que luego se van perdiendo. Yo creo que lo mejor es aceptar la edad que se tiene y tratar de no mirar con mucha insistencia ni para atrás ni para adelante. El pasado ya se fue y el futuro es incierto.

Un buen amigo (de 30 años) siempre me decía que ser grande es mejor porque uno siempre tiene un chico adentro. “Imaginate que yo tengo 29 años y estoy pensando en comprarme un play station, y lo bueno es que me la puedo comprar yo, y no dependo de mis viejos para comprarla, y nadie me puede prohibir que la compre”.

A todos nos pasó que, a cierta edad estсábamos medio mal, porque por un lado jugamos con los pibes pero por el otro nos queremos levantar alguna compañera de curso. Ser buenos chicos nos da también la posibilidad de convertirnos en excelentes adultos, si sabemos aprovechar lo poco o mucho que tenemos a mano (mis 6 máximas: no te drogues, no fumes (nada), hace deporte, lee todo lo que puedas, no veas mucha tv, y elegí bien a tus amigos). Como crecer es algo inevitable, lo mejor es, entonces, probar de todo, pero tener la suficiente voluntad para no volverte adicto a nada.

Jorge.-

El sábado a la tarde caminaba contento por la calle. Iba al telecentro, aunque sabía que estaba cerrado. Entonces me senté en la fuente. Si si, en la fuente, como en los viejos tiempos. Heme ahí, sentado, titubeante. Tal como si se tratase de una estatua de un santo milagrero, como si fuera un mágico jesuita, como si fuera la pesadilla de Edgar Allan Poe. El ruido de motores provenientes del sur se agolpaba en mis oídos, imágenes colmaban mis ojos de múltiples funciones visuales, tristes por cierto. Un solo árbol. Un triste árbol. Pero estaba contento. Y mi motivo para estar feliz era incierto.

Tal vez fui muy optimista al referir que estaba contento, tal cual si pudiera estar seguro de ello, pero soy por lo regular así, animoso. Sé que nunca me vas a tomar en serio, sé que haces mis ideas un poco a un lado, pero también es cierto que me tenés como amigo por mi filosofía. Claro que si.

Lo cierto es que estando ahí sentado me ocurrió una situación extraña que luego no pude dejar de catalogar como una irónica premonición. Iba caminando, como ya dije, y miré un perro mitad salchicha mitad no sé qué, muy pero muy gordo. El perro era bastante feo, le asomaban los dientes inferiores y miraba desafiante a todo lo que se le acercara, tal cual si matarlo no fuera lo más fácil del mundo. Se detuvo al lado de un BMW buenísimo que había estacionado frente a la clínica y en un gesto irreverente se meó en toda la llanta.

La cuestión es que fuera del BM estaba parado un tipo, que tenía toda la pinta de estar vigilando que ningún chabón pasara le tocara el auto. Sin embargo, por más concentrado que estuviera, estaba preparado únicamente para impedir ataques humanos, mientras que al pobre perro ni siquiera lo vio.

Ver esa escena me dio mucha risa. Me preguntaba los motivos del perro para orinar la llanta del BM. Su actitud era de decir: “Me cago en todo, este puto auto me pertenece, es parte de mi territorio, es mío”… Luego comencé a divagar en las costumbres animales. Y pensaba en que hacían muchas cosas que para nosotros pasaban inadvertidas.

Pero tan absorto estaba en mis pensamientos sobre los animales, que no se cómo corno, me resbale y casi me caigo de la fuente. Con suerte pude agarrarme de una de las baldosas. En seguida miré para todos lados, como para ver si alguien había visto el papelón que había pasado, pero no noté nada. El tipo apoyado en el BM seguía mirando para el sur, pero no parecía divertido. “Que suerte”, pensé.

La cuestión es que a los 5 minutos pasaba un tipo paseando un perro, y cuando miro al animal, era el mismo perro que había meado el BM! El perro se acercó adonde estaba yo, y el tipo me mira y me dice: “Casi te caés, eh!. La gravedad es amiga y enemiga de todos”. Me reí y, casi por compromiso, asentí.

Me levanté enojado. Volví a pensar en los perros y en su rara manera de marcar su territorio. Pensé que el ser humano vive inmerso en un deseo de adueñarse de todo. La actitud de cada hombre y cada mujer es acercarse a algo o alguien y alzar la pata para hacer la marca. El perro, el perro marca aquello que es suyo, y uno nunca imagina que el auto que el perro mea es dichoso de ser meado, Perro y auto se unen, perro y llanta, perro y la bolsa de basura sobre la cual se sienta.

Jorge.-

Es increíble que mi mamá, de alguna forma, ojalá supiese cual, intuya desde la nada cuando estoy así, cuando llego así. Se me pone a hablar o me pregunta estupideces, como si quisiera sujetar mi cabeza y ocuparla con toda su voz. Si bien obtiene pocos resultados, valoro su intención, aunque nunca se lo digo.

Leo las palabras en la boca de mi madre, pero en mi sordera nacen del dolor de esos ojos pequeñas gotas saladas, que llegan primero a la nariz para secarse después en toda mi cara. Me levanto y camino frotándome la mejilla en el hombro, como reteniendo en el olor la claridad de la imagen. Un reojo vuela hacia la cocina. Mi madre me mira. Pero yo no. Quiero estar solo. No hay caso…no es el momento para hablar. Hoy es uno de esos días que pasan sin pena ni gloria. Un día más… sin nada de particular. Aunque algo debe tener, porque es el día en que empecé a escribir esto.

Llego a mi pieza y pongo llave, dejo la luz apagada, y mi cuerpo vuelve a julio. Enciendo el ventilador y me tiro en la cama, sobre mi vieja cubrecama de la infancia, con los viejos motivos de la infancia. Es raro… en la pared se proyecta una imagen. Recuerdos del pasado, tal vez. Veo desorden, mucho desorden. Me veo a mi, y te veo a vos. Hablábamos… te acordás como hablábamos?

- No sabés la cucaracha que acaba de salir de debajo de la cama!
- Noooo!
- Siii le acabo de dar con la ojota!
- Y la mataste?
- No sé…, le pegué, y creo que saltó, o voló, no la veo!
- Andaaaaaa nene! Voladora??
- En cualquier momento me apaga la luz, creo que tenia manos!

Y nos reíamos…y me gustaba tu sonrisa. Pero de repente se apaga todo… Las pupilas se adaptan a su nueva luz ocre y en el disfrute de ese período reconozco nuevamente mi cuarto. Podría cerrar los ojos y enumerar cada línea que atraviesan los coloridos relojes de mi acolchado, cuántos posters cuelgan de la puerta, el orden en que se encuentran mis libros, mis carpetas y todo el quilombo… hasta recuerdo cual remera cuelga hoy de la butaca, y mañana cae a los pies de la cama, para llenarse de polvo.

Pero sigo pensando, y los latidos los latidos carretean hasta el cuello y la presión es tan fuerte que mis labios se muerden para camuflar el sismo. La garganta áspera no me permite decir palabra. Tampoco lo intento. Cabeceo en círculo buscando tiempo. Durante 50000 minutos espero. Y pienso… Pienso que no somos nada. Pienso, como si fuese una novedad, en la sensación de ser un eslabón más de una masa de bloques, bloques sin identidad. Bloques apilados, pero sin integridad.

Bloques que van y vienen…que se quieren y se pelean. Pero vos estarás hablando bien de mi… estarán pensando algo en mi… estarán sintie… el eco se me hace insoportable, y trato de pensar en cosas desconocidas, que no se llamen, que no pueda nombrar. Y pienso en vos… Sólo miro en el recuerdo la boca que mueve la lengua. Sigo solo, y bajo la vista, evitando encontrar esos ojos que se abren y me ven. No me miran porque son ojos que no invitan. Me ven porque en una fracción invaden hasta lo más sólido de mi vergüenza. Pero los ojos lo saben y yo lo intuyo, entonces la mirada se cierra mojada y en ese simulado descuido protege mis ganas de volver a mirar.

Jorge.

El sábado a la tarde caminaba contento por la calle. Iba al telecentro, aunque sabía que estaba cerrado. Entonces me senté en la fuente. Si si, en la fuente, como en los viejos tiempos. Heme ahí, sentado, titubeante. Tal como si se tratase de una estatua de un santo milagrero, como si fuera un mágico jesuita, como si fuera la pesadilla de Edgar Allan Poe. El ruido de motores provenientes del sur se agolpaba en mis oídos, imágenes colmaban mis ojos de múltiples funciones visuales, tristes por cierto. Un solo árbol. Un triste árbol. Pero estaba contento. Y mi motivo para estar feliz era incierto.

Tal vez fui muy optimista al referir que estaba contento, tal cual si pudiera estar seguro de ello, pero soy por lo regular así, animoso. Sé que nunca me vas a tomar en serio, sé que haces mis ideas un poco a un lado, pero también es cierto que me tenés como amigo por mi filosofía. Claro que si.

Lo cierto es que estando ahí sentado me ocurrió una situación extraña que luego no pude dejar de catalogar como una irónica premonición. Iba caminando, como ya dije, y miré un perro mitad salchicha mitad no sé qué, muy pero muy gordo. El perro era bastante feo, le asomaban los dientes inferiores y miraba desafiante a todo lo que se le acercara, tal cual si matarlo no fuera lo más fácil del mundo. Se detuvo al lado de un BMW buenísimo que había estacionado frente a la clínica y en un gesto irreverente se meó en toda la llanta.

La cuestión es que fuera del BM estaba parado un tipo, que tenía toda la pinta de estar vigilando que ningún chabón pasara le tocara el auto. Sin embargo, por más concentrado que estuviera, estaba preparado únicamente para impedir ataques humanos, mientras que al pobre perro ni siquiera lo vio.

Ver esa escena me dio mucha risa. Me preguntaba los motivos del perro para orinar la llanta del BM. Su actitud era de decir: “Me cago en todo, este puto auto me pertenece, es parte de mi territorio, es mío”… Luego comencé a divagar en las costumbres animales. Y pensaba en que hacían muchas cosas que para nosotros pasaban inadvertidas.

Pero tan absorto estaba en mis pensamientos sobre los animales, que no se cómo corno, me resbale y casi me caigo de la fuente. Con suerte pude agarrarme de una de las baldosas. En seguida miré para todos lados, como para ver si alguien había visto el papelón que había pasado, pero no noté nada. El tipo apoyado en el BM seguía mirando para el sur, pero no parecía divertido. “Que suerte”, pensé.

La cuestión es que a los 5 minutos pasaba un tipo paseando un perro, y cuando miro al animal, era el mismo perro que había meado el BM! El perro se acercó adonde estaba yo, y el tipo me mira y me dice: “Casi te caés, eh!. La gravedad es amiga y enemiga de todos”. Me reí y, casi por compromiso, asentí.

Me levanté enojado. Volví a pensar en los perros y en su rara manera de marcar su territorio. Pensé que el ser humano vive inmerso en un deseo de adueñarse de todo. La actitud de cada hombre y cada mujer es acercarse a algo o alguien y alzar la pata para hacer la marca. El perro, el perro marca aquello que es suyo, y uno nunca imagina que el auto que el perro mea es dichoso de ser meado, Perro y auto se unen, perro y llanta, perro y la bolsa de basura sobre la cual se sienta.

Jorge.-

7.

Toco tu boca, con un dedo toco el borde de tu boca, voy dibujándola como si saliera de mi mano, como si por primera vez tu boca se entreabriera, y me basta cerrar los ojos para deshacerlo todo y recomenzar, hago nacer cada vez la boca que deseo, la boca que mi mano elige y te dibuja en la cara, una boca elegida por mí para dibujarla con mi mano en tu cara, y que por un azar que no busco comprender coincide exactamente con tu boca que sonríe por debajo de la que mi mano te dibuja.

- Julio Cortázar

Un Rostro

Un rostro frente a tus ojos que lo miran y por favor: que no haya mirar sin ver. Cuando miras su rostro –por pasión, por necesidad como la de respirar- sucede, y de esto te enteras mucho después, que ni siquiera lo miras. Pero si lo miraste, si lo bebiste como sólo puede y sabe una sedienta como tú. Ahora estás en la calle; te alejas invadida por un rostro que miraste sin cesar, pero de súbito, flotante y descreída, te detienes, pues vienes de preguntarte si has visto su rostro. El combate con la desaparición es arduo. Buscas con urgencia en todas tus memorias, por que gracias a una simétrica repetición de experiencias sabes que si no lo recuerdas pocos instantes después de haberlo mirado este olvido significará los más desoladores días de búsqueda.

Hasta que vuelvas a verlo frente al tuyo, y con renovada esperanza lo mires de nuevo, decidida, esta vez, a mirarlo en serio, de verdad, lo cual, y esto también lo sabes, te resulta imposible, pues es la condición del amor que le tienes.

París, Mayo de 1962

- Alejandra Pizarnik

Instrucciones para abrir el paquete de jabón Sunlight

-Trabajo realizado por Manuel Mandeb por encargo de la agencia de publicidad Vivencia.

1. Busque la flecha indicadora.

2. Presione con el dedo pulgar hasta que el cartón del envase ceda.

3. Disimule. Soy un joven escritor que no tiene otra ocasión que ésta de conectarse con las muchedumbres. Usted finja que sigue abriendo este estúpido paquete y yo le diré algunas verdades.

4. Los vendedores de elixir nos convidan todos los días a olvidar las penas y mantener jubiloso el ánimo. El Pensamiento Oficial del Mundo ha decidido que una persona alegre es preferible a una triste

5. La medicina aconseja cosmovisiones optimistas por creerlas más saludables. Al parecer, la verdad perjudica la función hepática.

6. Viene gente. Siga la línea de puntos en la dirección indicada por la flecha.

7. Escuche bien porque tenemos poco tiempo: la tristeza es la única actitud posible que los compradores de este jabón pueden adoptar ante un universo que no se les acomoda. Toda alegría no es más que un olvido momentáneo de la tragedia esencial de la vida. Puede uno reírse del cuento de los supositorios, pero éste es apenas un descanso en el camino. Uno juega, retoza y refiere historias picarescas, solamente para no recordar que ha de morirse. Ese es el sentido original de la palabra diversión: apartar, desviar, llamar la atención hacia una cosa que no es la principal.

8. Conversar acerca de estos asuntos es considerado de la peor educación. Los comerciantes se escandalizan, las personas optimistas huyen despavoridas , los maximalistas declaran que la angustia ante la muerte es un entretenimiento burgués y los escritores comprometidos gritan que la preocupación metafísica es literatura de evasión. Al respecto, mientras le recomiendo que no deje el paquete de jabón al alcance de los niños, le juro que todo lo que se escribe es de evasión, menos la metafísica: las noticias políticas, los libros de sociología, los horarios del ferrocarril, los estudios sobre las reservas de petróleo, no hacen más que apartarnos del tema central, que es la muerte.

9. Calcule 100 gr. de jabón por cada kilo de ropa sucia.

10. Cuánto más inteligente, profunda y sensible es una persona, más probabilidades tiene de cruzarse con la tristeza. Por eso, las exhortaciones a la alegría suelen proponer la interrupción del pensamiento: “es mejor no pensar…“. Casi todos los aparatos y artificios que el hombre ha inventado para producir alegría suspenden toda reflexión: la pirotecnia, la música bailable, las cantinas de la Boca, el metegol, los concursos de la televisión, las kermeses.

11. Separe la ropa blanca de la ropa de color. Y entienda que la tristeza tiene más fuerza que la alegría: un hombre recibe dos noticias, una buena y una mala. Supongamos que ha acertado en la quiniela y que ha muerto su hermana. Si el hombre no es un canalla, prevalecerá la tristeza. El premio no lo consolará de la desgracia. Byron decía que el recuerdo de una dicha pasada es triste, mientras que el recuerdo de un pesar sigue siendo pesaroso.

12. No mezcle este jabón con otros productos y no haga caso de los sofistas risueños. Tarde o temprano alguien le dirá: “Si un problema tiene solución, no vale la pena preocuparse. Y si no la tiene, ¿qué se gana con la preocupación?“. Confunde esta gente las arduas cuestiones de la vida con las palabras cruzadas. La soledad, la angustia, el desencuentro y la injusticia no son problemas sino tragedias, y no es que uno se preocupe sino que se desespera.
Lloraba Solón la muerte de su hijo.
Un amigo se acerca y le dice:
-¿Por qué lloras, si sabes que es inútil?
-Por eso- contestó Solón- porque sé que es inútil.

13. No está tan mal ser triste, señora. El que se entristece se humilla, se rebaja, abandona el orgullo. Quien está triste de ensimisma, piensa. La tristeza es hija y madre de la meditación. Participe del concurso “Vacaciones Sunlight” enviando este cupón por correo.

14. Ahora que se fue el jabonero, aprovecharé para confesarle que suelo elegir a mis amigos entre la gente triste. Y no vaya a creer el ama de casa Sunlight que nuestras reuniones consisten en charlas lacrimógenas. Nada de eso: concurrimos a bailongos atorrantes, amanecemos en lugares desconocidos, cantamos canciones puercas, nos enamoramos de mujeres desvergonzadas que revolean el escote y hacemos sonar los timbres de las casas para luego darnos a la fuga. Los muchachos tristes nos reímos mucho, le aseguro. Pero eso sí: a veces, mientras corremos entre carcajadas, perseguidos por las víctimas de nuestras ingeniosas bromas, necesitamos ver un gesto sombrío y fraternal en el amigo que marcha a nuestro lado. Es el gesto noble que lo salva a uno para siempre. Es el gesto que significa “atención, muchachos, que no me he olvidado de nada“.

Nota: Las instrucciones para abrir el paquete de jabón Sunlight fueron rechazadas.

- Alejandro Dolina.

Tengo miedo.

Miedo de jugarme una ficha

Que no será la última.

Y que no alcance a comprar

A los versos de Sabina.

Para que dejen volar,

De noche cada tanto,

Al que quiero ser

Para poder sentir lo que siente

Aquel que es quien quiere ser

Y no quien es a veces.

Jorge.-

No hay tiempo que perder, hay besos que ganar. No hay pasado que olvidar, presente por contar. Imágenes colmaban mis ojos de múltiples funciones visuales, tristes por cierto. Pero estaba contento. Y mi motivo para estar feliz era incierto. O no tanto…

Jorge.-

Lo que conoces
es tan poco
lo que conoces
de mí
lo que conoces
son mis nubes
son mis silencios
son mis gestos
lo que conoces
es la tristeza
de mi casa vista de afuera
son mis postigos de mi tristeza
el llamador de mi tristeza.

Pero no sabes
nada
a lo sumo
piensas a veces
que es tan poco
lo que conozco
de tí
lo que conozco
o sé tus nubes
o tus silencios
o tus gestos
lo que conozco
es la tristeza
de tu casa vista de afuera
son los postigos de tu tristeza.
Pero no llamas.
Pero no llamo.

- Mario Benedetti

La lluvia tiene un vago secreto de ternura,
algo de soñolencia resignada y amable,
una música humilde se despierta con ella
que hace vibrar el alma dormida del paisaje.

Es un besar azul que recibe la Tierra,
el mito primitivo que vuelve a realizarse.
El contacto ya frío de cielo y tierra viejos
con una mansedumbre de atardecer constante.

Es la aurora del fruto. La que nos trae las flores
y nos unge de espíritu santo de los mares.
La que derrama vida sobre las sementeras
y en el alma tristeza de lo que no se sabe.

La nostalgia terrible de una vida perdida,
el fatal sentimiento de haber nacido tarde,
o la ilusión inquieta de un mañana imposible
con la inquietud cercana del color de la carne.

El amor se despierta en el gris de su ritmo,
nuestro cielo interior tiene un triunfo de sangre,
pero nuestro optimismo se convierte en tristeza
al contemplar las gotas muertas en los cristales.

Y son las gotas: ojos de infinito que miran
al infinito blanco que les sirvió de madre.

Cada gota de lluvia tiembla en el cristal turbio
y le dejan divinas heridas de diamante.
Son poetas del agua que han visto y que meditan
lo que la muchedumbre de los ríos no sabe.

¡Oh lluvia silenciosa, sin tormentas ni vientos,
lluvia mansa y serena de esquila y luz suave,
lluvia buena y pacifica que eres la verdadera,
la que llorosa y triste sobre las cosas caes!

¡Oh lluvia franciscana que llevas a tus gotas
almas de fuentes claras y humildes manantiales!
Cuando sobre los campos desciendes lentamente
las rosas de mi pecho con tus sonidos abres.

El canto primitivo que dices al silencio
y la historia sonora que cuentas al ramaje
los comenta llorando mi corazón desierto
en un negro y profundo pentagrama sin clave.

Mi alma tiene tristeza de la lluvia serena,
tristeza resignada de cosa irrealizable,
tengo en el horizonte un lucero encendido
y el corazón me impide que corra a contemplarte.

¡Oh lluvia silenciosa que los árboles aman
y eres sobre el piano dulzura emocionante;
das al alma las mismas nieblas y resonancias
que pones en el alma dormida del paisaje!

Enero de 1919(Granada)

- Federico García Lorca

Son mas de las 3 de la mañana y tengo sueño y estoy cansado. La foto de arriba refleja muchos sentimientos. Los amigos somos como eslabones en una cadena. Pero no de esas pedorras de candado de bici. Somos como las cadenas de los barcos. De los barcos grandes. De a ratos podrán oxidarse, es cierto. Pero nunca se rompen. Y si se oxidan, se lijan y se pintan. Y quedan como nuevas. Así es nuestra amistad. En este escrito voy a incluir un montón de cosas locas que escribí yo hace mucho… algunas cosas que anoté de libros… una mezcla media rara. Y va dedicada a X:

Hace muchos años, cuando tuve una mala experiencia, paso algo como esto:

Preguntándole a la vida: “¿Por qué se debe vivir?”

Respondió ella: “Se debe vivir, por vivir”

No convencido, volví a preguntar.

Contestó ella: “Entonces vive… para amar”

Mas allá de lo pedorra que resulta esta anécdota (además de ser robada) esconde algo de realidad. Se que seguramente muchos no me van a entender del todo, igual que seguro que yo tampoco los he entendido siempre del todo, pero quiero que sepas que, de la misma forma que, cuando estamos contentos, nos gusta que nos acompañen nuestros amigos, esos amigos, si lo son de verdad, también quieren acompañarnos cuando nos encontramos mal, cuando la vida nos da las patadas en el traste que de vez en cuando nos da. Tengo que aprender de eso.

Una noche me dijeron que la vida es dar y recibir, que igual que nos gusta dar cuando lo necesitamos, también debemos de aprender a recibir cuando nos quieren dar.

Si somos receptivos igual recibimos alguna que otra cachetada de más, pero seguro que también recibimos alguna muestra de cariño que no recibiríamos si tuviéramos las puertas continuamente cerradas; si necesitamos ayuda en algún momento, también debemos de aprender a pedir esa ayuda que nos es vital, no debemos de despreciar las sogas que nos tira la vida, algunas de ellas seguro que se rompen, pero otras se fortalecen con el uso. Si una se rompe surgen otras, nunca estamos “Solos ante el peligro”.

En mi vida he sido muchas veces un ‘boludo’, pero mi conciencia, la capacidad de amar que tengo (escasa por cierto), me ‘obligaba’ a hacer las cosas que he hecho. Sin embargo, trato de nunca arrepentirme de nada de lo que hice, ni de nada de lo que deje de hacer. Feo es cagar un amigo. Feo es sentir que un amigo te caga (sabés a qué me refiero no?). Pero no hay que quejarse. Todo forma parte de esa loca espiral que significa vivir, sentir la vida minuto a minuto, unas veces alegre, otras triste, a veces aburrido, a veces exultante, pero así es la vida.

No te arrepientas NUNCA, de nada. Personalmente he llegado a la conclusión de que disfruto del dolor. Que el dolor es por si mismo una medicina. Es para mi mas divertido el pensar en mis problemas que en lo bien que me trata la vida. Ojalá el día de mañana sea mi conciencia, los valores que apliqué desde chico, los que guíen mi forma de enfrentarme, si es que quiero enfrentarme, a los problemas que la vida me presente. Esta bueno no tener de qué arrepentirse. O al menos, saber que siempre hice lo correcto. Y cuando no lo hice fue porque prioricé a los demás por sobre mi mismo.

Tené en cuenta también que alguien dijo un día:

“Lo importante de la búsqueda no es encontrar, es que si buscamos estamos vivos, lo importante de la búsqueda es nuestra ansia por hallar respuestas a los problemas que se nos presenten; lo de menos es hallar la respuesta, porque la vida siempre nos va a presentar nuevos interrogantes.”

No te canso más, espero que esto sirva para que pienses que la vida es lo que es, que las ‘trampas’ que nos presenta son lo de menos, lo importante son los momentos de felicidad que también surgen de cuando en cuando, y que nos cargan las pilas hasta que tengamos otro momento de felicidad.

Acordate que la felicidad absoluta no existe, sólo existen momentos felices y de los otros, y el ansia por que llegue el siguiente.

Jorge.-

Hace unos días me paso algo curioso. Leyendo uno de esos clásicos mails que contienen miles de preguntas sobre temas diversos, una pregunta decía: “¿sos feliz?”. Pucha… qué pregunta! Qué desperdicio en medio de tantas preguntas boludas como “alguna vez te enamoraste de un amigo/a?” (muy importante eso: amigo/a, novio/a, etc)

La cuestión es me puse a pensar (para qué!) Y sinceramente para mi uno no es feliz o es triste… tenés momentos en que estas mejor o peor que en otros, pero no vivís feliz o vivís mal o triste… no se puede ser tan terminante.

Uno no es “feliz” o “infeliz” puramente sino que la vida es una gran suma de momentos felices e infelices. Si me preguntara en este momento ¿soy feliz? y hubiera que responder rápidamente me diría que “Si”, porque en mi vida inmediata esta todo mas o menos bien y no tengo de que quejarme, pero si lo pienso con más tiempo siempre hay cosas que lo ponen mal a uno y mi “Si” perdería mucha fuerza.

¿Te has preguntado cuál es tu meta en la vida? Seguramente cualquiera sea tu meta, eso que deseas es algo que te hará sentir bien, y si lo analizas a fondo, descubrirás que tu meta es ser feliz. El ser humano (aún de forma inconsciente) busca constantemente la felicidad. Cada cual, tiene su propio concepto de felicidad, hay quienes se conforman con encontrar trabajo, o bien casarse, o tener plata, o tener salud, o quizá un viaje, en fin, los objetivos que el ser humano persigue son tan variados, incluso hay quienes una vez que logran lo que se proponen, quedan insatisfechos y buscan algo más.

También pienso que hay momentos, buenos y malos, pero eso es muy relativo… todo depende de como se lo tome uno… influye si hacemos lo que nos gusta hacer en el presente que vivimos, si cumplimos nuestros sueños, y de tantas cosas mas…

La felicidad debe tener también muchas formas. Hoy para mi la felicidad sería poder estar con alguien que me ame y amar yo a esa persona, a veces algo tan simple puede ser muy fuerte como para darte todo lo demás, esa es la felicidad que hoy busco, a pesar de todo lo que me pasó y sigue pasando para impedirlo.

Me gustaría poder algún día decir que soy feliz.. que las cosas me están saliendo bien… que tengo a alguien que me quiere…. alguien a quien querer…. mis estudios van bien… y todas estas cosas hacen a uno feliz se cumplen de algún modo, pero aún en esa situación estaríamos hablando de diferentes estados de animo… que uno en la vida tiene que atravesar por mas que se quiera estar feliz los 365 días del año.

La felicidad “aparece” cuando uno tiene todo lo que quiere y no me refiero a lo material. Algunos pueden ser total y absolutamente felices, piden poco y tienen más de lo que necesitan, quizás con cierta inocencia. Pero eso se corta en forma violenta y a veces hay puntos sin retorno.

En fin… hoy tengo la posibilidad de estudiar, pero pienso que seria feliz cuando me reciba… tengo la posibilidad de tener ingresos acorde a mis necesidades, pero pienso que seria feliz cuando tenga mi propio trabajo y no dependa de nadie…. tengo una familia completa, pero creo que seria feliz si no sucedieran los problemas quepueden suceder….

Pero creo que hay momentos en una vida que son los momentos de mayor felicidad… y que cuando llegan te sentís pleno y satisfecho con lo que hacés.

Y para terminar opino que la felicidad no es una meta sino un camino… si lo pensás como una meta no te sirve, porque o no llegaste, o cuando llegues vas a pensar “y ahora qué?” Es un camino hacia lo que querés, osea, ver que todo me va saliendo más o menos bien es lo que me hace sentir “feliz”, aunque obviamente hay cosas por mejorar, que hacen que tengas ganas de seguir haciendo cosas y viviendo…

Obvio que hay momentos buenos y malos, para estar bien hace falta haber estado mal en algún momento…

Jorge.-

A veces me siento
como un aguila en el aire
(de una canción de Pablo Milanés)
Unas veces me siento
como pobre colina
y otras como montaña
de cumbres repetidas
unas veces me siento
como un acantilado
y en otras como un cielo
azul pero lejano
a veces uno es
manantial entre rocas
y otras veces un árbol
con las últimas hojas
pero hoy me siento apenas
como laguna insomne
con un embarcadero
ya sin embarcaciones
una laguna verde
inmóvil y paciente
conforme con sus algas
sus musgos y sus peces
sereno en mi confianza
confiando en que una tarde
te acerques y te mires
te mires al mirarme.

- Mario Benedetti

Debajo de un árbol, frente a la casa, veíase una mesa y sentados a ella, la muerte y la niña tomaban el té.
Una muñeca estaba sentada entre ellas, indeciblemente hermosa, y la muerte y la niña la miraban más que al crepúsculo, a la vez que hablaban por encima de ella.
- Toma un poco de vino- dijo la muerte.
La niña dirigió la mirada a su alrededor, sin ver, sobre la mesa, otra cosa que té.
- No veo que haya vino- dijo.
- Es que no hay- contestó la muerte.
- ¿Y por qué me dijo usted que había?- dijo.
- Nunca dije que hubiera sino que tomes- dijo la muerte.
- Pues entonces ha cometido usted una incorrección al ofrecérmelo- respondió la niña muy enojada.
- Soy huérfana. Nadie se ocupó de darme una educación esmerada- se disculpó la muerte.
La muñeca abrió los ojos.

1965.

Alejandra Pizarnik

Verde viento. Verdes ramas.
El barco sobre la mar
y el caballo en la montaña.
Con la sombra en la cintura
ella sueña en su baranda,
verde carne, pelo verde,
con ojos de fría plata.
Verde que te quiero verde.
Bajo la luna gitana,
las cosas le están mirando
y ella no puede mirarlas.

*

Verde que te quiero verde.
Grandes estrellas de escarcha,
vienen con el pez de sombra
que abre el camino del alba.
La higuera frota su viento
con la lija de sus ramas,
y el monte, gato garduño,
eriza sus pitas agrias.
¿Pero quién vendrá? ¿Y por dónde…?
Ella sigue en su baranda,
verde carne, pelo verde,
soñando en la mar amarga.

*

Compadre, quiero cambiar
mi caballo por su casa,
mi montura por su espejo,
mi cuchillo por su manta.
Compadre, vengo sangrando,
desde los montes de Cabra.
Si yo pudiera, mocito,
ese trato se cerraba.
Pero yo ya no soy yo,
ni mi casa es ya mi casa.
Compadre, quiero morir
decentemente en mi cama.
De acero, si puede ser,
con las sábanas de holanda.
¿No ves la herida que tengo
desde el pecho a la garganta?
Trescientas rosas morenas
lleva tu pechera blanca.
Tu sangre rezuma y huele
alrededor de tu faja.
Pero yo ya no soy yo,
ni mi casa es ya mi casa.
Dejadme subir al menos
hasta las altas barandas,
dejadme subir, dejadme,
hasta las verdes barandas.
Barandales de la luna
por donde retumba el agua.

*

Ya suben los dos compadres
hacia las altas barandas.
Dejando un rastro de sangre.
Dejando un rastro de lágrimas.
Temblaban en los tejados
farolillos de hojalata.
Mil panderos de cristal,
herían la madrugada.

*

Verde que te quiero verde,
verde viento, verdes ramas.
Los dos compadres subieron.
El largo viento, dejaba
en la boca un raro gusto
de hiel, de menta y de albahaca.
¡Compadre! ¿Dónde está, dime?
¿Dónde está mi niña amarga?
¡Cuántas veces te esperó!
¡Cuántas veces te esperara,
cara fresca, negro pelo,
en esta verde baranda!

*

Sobre el rostro del aljibe
se mecía la gitana.
Verde carne, pelo verde,
con ojos de fría plata.
Un carámbano de luna
la sostiene sobre el agua.
La noche su puso íntima
como una pequeña plaza.
Guardias civiles borrachos,
en la puerta golpeaban.
Verde que te quiero verde.
Verde viento. Verdes ramas.
El barco sobre la mar.
Y el caballo en la montaña.

- Federico García Lorca

Nada más productivo que pensar de noche. La noche dice la verdad… la noche nada esconde, salvo el sol. Cuando miro al cielo pienso que cada estrella es un sueño… una cita, un deseo, un abrazo, un beso. Y vos sos la luna, la estrella más grande… a la que tal vez nunca llegue, pero soñando estoy más cerca.

Cuando se nubla me confundo… las nubes no me dejan ver… no se si mis sueños se escondieron, se borraron, se olvidaron…

Pero entonces llueve, y con la lluvia mis dudas se desvanecen… La noche me cuenta un secreto… cuando llueve la noche me avisa… que un deseo se cumplió.

Jorge.-

Hoy conversando con mi madre me he dado cuenta de que queda muy poco tiempo para entrar a clases. El tiempo se ha pasado volando y no se, me gustaría poder detenerme un poquito a pensar (si! a pensar!) todas las cosas que han pasado, pero en estos momentos, no quiero pensarlo jaja

Suele pasar.

Muchas veces cuando empiezo a escribir, se me van las ideas, como que las palabras se empujan por salir. Y cuando termino de redondear alguna línea, me doy cuenta de que lo que escribí en realidad no tiene mucho que ver con mi idea original.

Me pregunto si no habrá alguien que enseñe a poder detener las palabras, las ideas, los sueños, y todas las boludeces que se te vienen a la mente cuando escribis. De esa forma todo sería más facil…

Será normal?

Al fin y al cabo…

Qué es normal?

Jorge.-

Quiero escribir, pero no quiero pensar en qué. Quiero pensar pero no puedo escribir lo que pienso. Tengo miedo… después de mucho tiempo tengo miedo. Miedo de tener miedo, miedo de que vuelvan los fantasmas a llevarse lo que conseguí, miedo de que vuelvan a convertirse en mis amigos, firmes compañeros de insomnio y soledad…
Sepan disculpar, pero esto va sin remate, porque no es poesía, no es prosa… son sensaciones, raras sensaciones.

Jorge.-